Uma não-poesia

Vivo pela poesia,

Mas não consigo considerar-me poeta.

Meus versos não rimam

Não tenho a métrica perfeita

As palavras que emprego são muito simples

Só escrevo o que há em minha mente confusa

Não canto à beleza

Não sei rimar amor e dor

Nem sequer narrar à beleza vista na flor

Nem mesmo os sentimentos,

Os mesmo que nos tornam humanos,

Sou capaz de pôr em meus versos.

Esses a minha mente confusa é incapaz de compreender.

Sou tentado a desistir

Do sonho louco de ser poeta,

Ofuscado pelo brilho dos meus saudosos colegas

Estes sim,

merecem o emprego do nome

Mas não posso simplesmente

Priva-me de escrever

Os versos vacilantes

Que vão ficando no papel

Sem desejarem ser lidos por ninguém mais

Além do louco que os escreve

E alguns poucos amigos

De semelhante sanidade

Mesmo sem ousar desejar um só leitor

Os desajeitados versos teimam

E inundam o corpo do poeta

 Rasgam lhe a alma, explodem lhe a mente

Sem poder suportar isso,

Simplesmente sigo em frente

Incapaz de resistir às palavras

Que jorram soltas, confusas, desajeitadas...

Formando versos simples

Dispostos num emaranhado sem arte

Que não chamo de poesia

Não, não sou poeta.

Mas sinto necessidade de escrever

Mesmo que seja essa minha não-poesia confusa